Barman wanted ∇ Ft. Aidan Hearst

Barman Wanted @Aidan Hearst, Thomas Shelby & Arthur Shelby (PNJ)

"Longneck, ice cold beer never broke my heart, Like diamond rings and football teams, Have torn this boy apart, Like a neon dream it just dawned on me, The bars and this guitar, And longneck, ice cold beer never broke my heart."

Le Garrison Tavern de New York n’avait rien à envier à son pendant britannique des années 20. La même devanture noire aux vitres fumées pour dissimuler ce qu’il se passait derrière ses murs en bois de chêne. La même écriture dorée qui brillait presque sur ce fond noir. Les mêmes vieilles appliques lumineuses semblables à de vieux réverbères ramenés de la vieille Angleterre. Voilà ce que voyait le passant mais si celui-ci prenait de la distance et contemplait la ruelle étroite du Bronx où le pub se trouvait, il pouvait nettement constater le choc temporel entre cet endroit et les immeubles qui l’entouraient. Ceux-là étaient souvent délabrés, tagués. Bref, en piteux état. Seul le Garrison Tavern irradiait dans sa noirceur et malheur à quiconque aurait le culot de venir marquer les murs et fenêtres du repère des Peaky Blinders à l’aide de ces bombes de couleurs. Un jour, le propriétaire des lieux avait retrouvé un de ces murs recouverts de tags et de dessins obscènes. Il avait alors appelé ses frères et tous les quatre s’étaient tenus devant le mur en question, cigarette pendant aux lèvres et béret sur la tête. Puis leur chef, Tommy, les mains dans les poches de sa veste avait simplement déclaré :

- Trouvez qui a fait ça.

Ils avaient alors fait jouer leur réseau d’espions et d’indic’ tout en faisant installer un système de télésurveillance discret à la pointe de la technologie. Deux jours plus tard, l’artiste était revenu en pleine nuit, après la fermeture de l’établissement, pour y finir son œuvre. Ils lui tombèrent dessus avant même qu’il ait eu le temps de remarquer ce qu’il lui arrivait. Entraîné avec violence vers l’arrière du pub, il fut ligoté sur une chaise et battu jusqu’à ce qu’il soit au bord de perdre connaissance. A cet instant, il entendit quelqu’un frapper dans ses mains, à l’autre bout de la pièce, dans un coin d’ombre où seule la lueur fugace d’une cigarette était visible. Un homme sortit de l’ombre et s’avança calmement vers lui. Il s’arrêta juste devant lui et écrasa ce qu’il restait de sa cigarette sur sa joue droite, y laissant une marque de brûlure et un gémissement de douleur :

- Alors comme ça…C’est toi l’artiste ? demanda-t-il, question qui n’attendait pas nécessairement de réponse. Tu t’es dit que t’allais taguer notre pub pour le mettre au goût d’ce putain de New York hein ?

Il se pencha en avant, son visage à quelques centimètres de celui de sa victime :

- Tu sais chez qui t’es l’artiste ? Tu sais qui on est ? Qui je suis ?

Celui qui se faisait surnommer « l’artiste » n’était en réalité qu’un gamin d’à peine dix-sept ans et qui pleurait de peur et de douleur en cet instant. Mais ses larmes laissèrent les hommes présents autour de lui indifférents. Alors il se sentit la force de balbutier :

- S’il-vous-plaît…Je savais pas…

- C’est pas grave gamin…C’est pas grave…, continuait l’homme sortit de l’ombre. On va seulement s’assurer que tu oublies pas la leçon. Arthur ?

Un de ceux qui l’avait frappé se posta en lieu et place de celui qui venait de parler et qui avait fait deux pas de côté.

- Par ordre des Peaky Blinders ! cria-t-il en ôtant son béret avant de l’abattre encore et encore sur son visage, le tailladant profondément grâce aux lames de rasoirs dissimulées sous le revers du béret. Et pendant qu’il le frappait, l’autre homme avait allumé une autre cigarette et parlait d’un ton effroyablement calme :

- Tu salis notre pub’ équivaut à dire que tu salis notre nom et que tu ne nous respectes pas. Tous ceux qui ont un jour manqué de respect aux Shelby nourrissent les vers de terre de Birmingham…et aussi de Londres…On en a pas encore assez nourrit ici, à New York…Que ceci te serve d’avertissement à toi et à tout ceux de ton genre. Le prochain qu’on prend à taguer nos putains de murs finira une balle dans le crâne…A l’ancienne…Compris ?

Le visage ensanglanté, il hocha la tête, en larmes.

- Bien. Foutez-moi ça dehors, ordonna-t-il et le jeune homme sentit les liens qui le tenaient fermement attaché contre la chaise de bois se desserrer puis des mains le prendre fermement sous les bras pour le traîner, à demi-inconscient, jusque dans l’arrière-cour où il fut jeté sans ménagement sur le béton froid et humide de cette nuit new-yorkaise. Après cela, tous se dirigèrent vers le bar derrière lequel se plaça Tommy, celui qui avait observé la scène dans l’ombre et avait menacé de mort quiconque souhaiterait mettre au goût de New York la devanture sombre du bar familial. Il sortit quatre verres à whiskey, chercha le whiskey irlandais sur l’étagère située à l’arrière du comptoir et se mit à remplir les verres tandis que son aîné, Arthur, se hissait sur l’une des chaises hautes en disant :

- Au fait, j’vais virer l’barman actuel.

- Pourquoi ? demanda Tommy en faisant glisser les verres remplis vers Arthur, John et Finn.

- Baaaah, grogna le propriétaire du bar, c’est un connard qui sait pas servir et en plus…Il pose trop d’questions. J’aime pas les types qui posent trop d’putain d’questions. Il porta le verre de whiskey à ses lèvres et le vida d’un trait avant de le tendre vers Tommy pour qu’il le remplisse à nouveau.

- Va nous falloir un autre barman alors. Demandes à Ada qu’elle mette une annonce dans les journaux et sur ce…comment qu’ils disent Finn ? fit Tommy en se tournant vers le plus jeune des frères Shelby.

- Internet, répondit ce dernier en ricanant face au manque d’investissement de son grand-frère pour essayer de comprendre cette nouvelle époque.

- Voilà…Internet. Qu’elle mette c’que n’importe quel bar de cette ville attend d’un barman et on s’chargera des…tâches non listées avec celui ou celle qui nous aura suffisamment intéressé.

Et dès le lendemain, l’annonce pour un poste de barman / barmaid fut publiée dans les journaux de la ville et sur tous les sites d’offres d’emploi. Les candidatures furent reçues et lues par Ada, leur sœur et également comptable du bar. Connaissant parfaitement l’attachement de ses frères pour la lecture, elle prit sur elle de recevoir, de lire et d’effectuer un premier tri parmi toutes les candidatures reçues. Et il y en avait beaucoup. Les candidats, hommes comme femmes, avaient en commun leur jeune âge, leur capacité à travailler vite et efficacement même aux plus fortes affluences, un certain charisme et assurance qui se dégageaient de leur photo de profil et de l’expérience, professionnel ou personnel. Savoir servir des verres et lire les étiquettes sur les bouteilles pour ne pas se tromper d’alcool dans les commandes des clients ne nécessitait pas d’avoir vingt années d’expériences et une ribambelle de diplômes. Aussi Ada sélectionna autant des barmans et barmaids dont c’est le métier depuis des années que de parfaits novices. Une semaine plus tard, elle posa une pile de dix candidatures devant Arthur, John et Thomas et leur dit :

- Voilà. Débrouillez-vous maintenant.

Et elle tourna les talons et quitta la pièce à l’arrière du bar de son air supérieur, laissant ses trois frères faces à ces candidats et candidates potentiel(le)s. Finalement, il fut convenu de tous les faire venir et Tommy confia les dossiers à sa secrétaire personnelle à la Shelby Brothers Company Ltd. pour qu’elle les appelle, l’un après l’autre, et les fasse venir tous le même jour. Ceux qui ne pouvaient pas à la date retenue par les frères Shelby se voyaient purement et simplement rayés de la liste des candidats, ce qui fait que de dix, les sélectionnés passèrent à quatre, pour le plus grand soulagement de Tommy et d’Arthur, qui se voyaient mal passer toute une journée à recevoir de parfaits inconnus plus ou moins motivés dans leur bar.

Le jour de l’entretien arriva et les deux Shelby avaient déjà reçu trois des quatre postulants (et leur bouteille de whiskey qui trônait sur la table des entretiens était presque vide). Le fait qu’ils boivent durant les entretiens mit mal à l’aise la première candidate, qui prétexta un autre rendez-vous pour abréger l’actuel et aucun des deux frères ne la retint lorsqu’elle se leva en hâte pour partir :

- Tant mieux…Elle avait des yeux d’fouine de toute manière, grommela Arthur en se resservant, ce qui fit sourire Tommy (fait suffisamment rarissime pour le noter !).

La candidate suivant était une vraie séductrice. Décolleté aguicheur, regards explicites, elle n’avait même pas passé cinq minutes face à eux que Tommy la coupa, lui montra la porte par laquelle elle était entrée du doigt et lui dit :

- On recherche une barmaid, pas une pute. Dégage.

Elle perdit immédiatement son sourire, se leva et voulu rétorquer quelque chose mais Tommy la coupa en levant un doigt :

- Tu la fermes. Et tu dégages.

Elle tourna les talons, humiliée et blessée dans son amour propre et sortit, sans voir le regard lourd de sous-entendu que se lancèrent Tommy et Arthur dans son dos.

- Heureusement que John n’était pas là…Il nous l’aurait retourné sur la table ce con ! nota Arthur et, cette fois, Tommy se mit à rire tant cela ressemblait bien à leur jeune frère.

Le troisième candidat était un homme d’une quarantaine d’années. Il présentait bien, parlait bien, avait de l’expérience. Le candidat parfait, en somme. Ils discutèrent pendant plus d’une heure, ignorant que cela faisait bien vingt minutes que leur dernier candidat attendait d’être reçu dans la salle. Soudain, la porte de la pièce dans l’arrière-salle s’ouvrit et le troisième candidat sortit après avoir serré les mains de Tommy et d’Arthur. Ce dernier fit quelques pas avec lui avant de s’adresser au dernier postulant en arrivant à sa hauteur et de lui tendre sa main droite :

- Aidan Hearst ? Arthur Shelby, j’suis l’proprio. Amènes-toi.

Et il s’en retourna vers la pièce d’où il était sorti, invita le jeune homme à entrer d’un geste de la main et fit les présentations pour son frère, qui était resté assis à table, observant le dernier et jeune candidat d’un air détaché, une cigarette prise en otage entre deux doigts :

- Mon frère et co-proprio du bar, Thomas Shelby.

- Monsieur Hearst, le salua ce dernier, avec plus de politesse et moins de « rentre dedans » que son aîné. Asseyez-vous, fit-il en désignant la chaise face à eux. Vous êtes le dernier qu’on reçoit aujourd’hui, Monsieur Hearst. On a souvent coutume de dire « le meilleur pour la fin » pas vrai Arthur ?

- Vrai.

- Parlez-nous un peu de vous, Monsieur Hearst. Vous êtes jeune…26 ans à ce que j’ai vu sur votre dossier et d’après ce que vous avez lu, vous êtes doué pour les cocktails. C’est pas trop le genre de la maison mais je voudrais d’abord entendre votre version de votre histoire, dit-il en portant sa cigarette à ses lèvres et en le sondant de ses yeux bleu froids comme l’acier.

Barman Wanted @Aidan Hearst, Thomas Shelby & Arthur Shelby (PNJ)

"Longneck, ice cold beer never broke my heart, Like diamond rings and football teams, Have torn this boy apart, Like a neon dream it just dawned on me, The bars and this guitar, And longneck, ice cold beer never broke my heart."

Assis droit sur sa chaise, le chef du clan Shelby observait sans broncher le jeune homme et aspirant barman pour le Garrison Tavern. Sa cigarette faisait des aller-retour répétés de sa main vers ses lèvres et ses yeux clairs clignaient rarement. Impassible et silencieux, il écoutait. A l’opposé, son frère et gérant du bar était plus agité, changeait régulièrement de position sur sa chaise, se râclait la gorge et buvait souvent, résultat d’une addiction et d’une faiblesse ramenées de France après la Première Guerre Mondiale et les horreurs traversées. C’était la boisson et la boxe qui avaient toujours su faire tenir l’aîné des frères Shelby. Tommy, lui, c’était la nicotine et les affaires. Complémentaires sur bien des points, il n’en restait pas moins que, tout gérant qu’il soit, le dernier mot appartenait toujours à Thomas Shelby. Toujours. Qu’il s’agisse du Garrison Tavern, de la Fondation Grace Shelby, des affaires des Peaky Blinders ou de la Shelby Brothers Company Ltd.. Tout, absolument tout, passait entre ses mains et devant son regard indéchiffrable. Même maintenant, pour ce dernier entretien d’embauche, le jeune homme qui lui faisait face allait vite comprendre que, bien qu’étant le directeur de l’établissement, ce n’était pas Arthur qui aurait le dernier mot sur la candidature retenue.

En guise de préambule, Thomas l’avait invité à parler de lui, à se présenter. Vu le discours qu’il tenait, Thomas comprit que ce n’était pas un New-Yorkais pure souche qu’ils avaient en face d’eux, mais bel et bien un individu comme eux, extrait de force de son univers sans qu’on ne sache réellement pourquoi ni comment. Visiblement, le sien était assez…apocalyptique. Un monde en perdition qui le força à se battre. Une épidémie. Et pourtant, il avait survécu et était prêt à s’adapter à n’importe quel nouvel environnement, y compris le leur et leur carte de boissons loin des bars en vogue de la ville et leur liste à rallonge de cocktails imbuvables, qu’ils soient avec ou sans alcool.

- Je vous crois, répondit-il après quelques secondes de silence, hochant doucement la tête. Je suis ici depuis suffisamment longtemps pour savoir que la plupart des habitants de cette ville ne vienne pas d’ici, ni de ce pays ou même de cette époque…Comme nous, pas vrai Arthur ?

- Vrai.

Il porta sa cigarette à ses lèvres et fuma ce qu’il en restait avant d’écraser le mégot encore fumant dans le cendrier posé sur la table et qui en était déjà remplis. Sans attendre, il sortit de sa poche une boîte en argent ciselé, magnifique et précieux présent de sa défunte épouse Grace Shelby, en prit une nouvelle cigarette et l’alluma avant de poursuivre :

-  La…déco des années 20 de la vieille Angleterre est voulue. C’est de là que nous venons, de ce putain de Birmingham des années 20.

A ses côtés, Arthur ricana avant de lever son verre à leur ancienne vie là-bas et de boire à sa santé :

- A c’putain d’Birmingham et à c’putain d’New York !!

Il vida d’un trait son verre de whiskey et le reposa avec fracas sur la table en bois. Thomas, lui, restait de marbre et ne jeta pas même un regard ni l’ébauche d’un sourire à son frère. Toute son attention était focalisée sur Aidan Hearst :

- Je me contrefiche que vous n’ayez jamais fait ce boulot avant. Servir des verres, c’est à la portée de tout le monde. Vous apprendrez. Mais vous savez quoi, Monsieur Hearst ? dit-il en se penchant en avant, appuyant ses avant-bras sur la table. Vous me plaisez bien. Vous êtes un battant, vous persévérez. Survivre dans un monde gangréné par la maladie et les cannibales…Pour avoir vécu le chaos d’une guerre, on sait ce que survivre signifie. Maintenant, en ce qui concerne le Garrison, c’est pas trop un survivant ou un type qui sait se battre qu’on recherche. Pour ça, on a déjà ce qu’il faut…entre nous. En revanche, on recherche quelqu’un qui sait rester discret, qui fait preuve d’observation. Vous avez l’air d’un type facilement abordable, sociable. Vous inspirez confiance. Ce sont de bonnes qualités de départ mais êtes-vous observateur ?

- Et discret ? rajouta Arthur en plissant les yeux.

- Vous n’êtes pas dans un simple bar, Monsieur Hearst. C’est aussi un lieu de rencontres pour nos…affaires.

La cigarette coincée entre ses lèvres, ses doigts s’entrelacèrent entre eux et se posèrent sur son élégant veston noir, duquel dépassait la chaîne en or d’une montre à gousset :

- Avez-vous déjà entendu parler des Peaky Blinders, Monsieur Hearst ?

Barman Wanted @Aidan Hearst, Thomas Shelby & Arthur Shelby (PNJ)

"Longneck, ice cold beer never broke my heart, Like diamond rings and football teams, Have torn this boy apart, Like a neon dream it just dawned on me, The bars and this guitar, And longneck, ice cold beer never broke my heart."

Au moins, il est honnête, s’était dit Tommy en entendant le dernier candidat du jour avouer clairement ne pas être quelqu’un de discret. Inclinant la tête légèrement sur le côté, il se mit à observer ce visage jeune qui devait tant plaire aux filles, et peut-être même aux garçons pourquoi pas. Ces choses-là le dépassait et n’avait pas à se savoir. De son temps, la haute société n’en parlait jamais alors que, paradoxalement, c’était elle qui se livrait le plus souvent à des soirées décadentes pouvant virer à l’orgie. Il l’avait même constaté de ses yeux et c’était, entre autres, ce qui l’avait fait comprendre que jamais les Shelby ne seront acceptés dans l’univers des riches et bien-nés britanniques. Sa famille était bien trop authentique pour se prêter aux jeux des faux semblants. Les Shelby non plus, d’ailleurs, n’étaient pas tous des gens discrets. Le plus discret d’entre eux était sans doute lui-même, mais que dire de ses frères, de sa tante Polly et même d’Ada, qui lui en a fait voir de toutes les couleurs avec ses premiers penchants pour les causes communistes ? « Oh soyez rassuré sur ce point Monsieur Hearst. J’en connais dans ma famille qui sont loin d’être des modèles de discrétion. ». Son regard glissa vers son aîné qui se resservait à boire. « Mais c’est vrai. Être discret et savoir rester discret sont deux choses différentes. C’est surtout cette seconde nuance qui m’intéresse dans le cas présent. »

Il se pencha en avant pour écraser son mégot dans le cendrier et, pour la première fois depuis le début de cet entretien, ses mains restèrent sur la table plutôt que de partir en quête de son briquet ainsi que de la boîtier métallique offerte par Grace dans lequel il conservait ses cigarettes. « Si vous ne savez pas ce qu’ils sont, cela prouve donc bien qu’ils savent rester discrets, ironisa-t-il. Dans votre époque moderne, vous les auriez qualifié de mafia. Je n’aime pas ce terme. Il sonne trop…italien. Je préfère plutôt le terme de clan, et je suis à sa tête. ». Là-dessus, il s’interrompit quelques secondes le temps que le jeune homme intègre l’information puis désigna du doigt son frère. « Mon frère est mon bras-droit et, accessoirement, le propriétaire légal du bar. Si nous travaillons ensemble, il sera votre patron. ». Nouvelle pause durant laquelle il se râcla la gorge, la sentant encombrée par des excès de nicotine. « Le Garrison Tavern est un bar comme il y en a plein de cette ville. Mais c’est aussi un lieu de travail, vous comprenez ? Nous y avons des réunions d’affaire qui peuvent durer bien au-delà des heures d’ouverture officielles et bien sûr, nous attendrons de vous que vous restiez là, jusqu’à ce que nous en ayons terminé. Vous nous servirez à boire sans poser de questions. Vous nous préviendrez si vous voyez quelqu’un de suspect roder dans ou à l’extérieur de notre établissement. Vous oublierez ce que vous verrez, qui vous verrez et ce que vous entendrez. Faîtes tout cela et vous serez bien payé. Mieux que n’importe quel autre barman de cette putain de ville. »

Pour approuver ce petit discours, Arthur tapa deux fois du poing sur la table tandis que son frère se redressait sur sa chaise, silencieux et stoïque. Mis à part avec l’autre candidat plus âgé, Aidan Hearst était le seul à avoir entendu pareil discours. Bien sûr, Thomas était resté très vague sur bien des points. Quelles étaient ces affaires dont il avait si brièvement parlé ? Qui rencontraient-ils ? Pourquoi préférer le terme clan plutôt que mafia alors que, clairement, les Peaky Blinders semblaient répondre à tous les critères pour se voir qualifier comme tels ? Si Aidan Hearst était tel qu’il s’était décrit et n’avait que faire des affaires des autres, alors Tommy estimait que ce boulot-là était tout à fait à sa portée : servir à boire, observer et rester discret. Tout cela en étant grassement payé. Plus d’un New-Yorkais tuerait pour un job aussi confortable que celui-ci qui, pourtant, cachait bien des dangers derrière ces mystérieuses affaires traitées par le clan. Mais qu’était-ce que cela en comparaison de l’apocalypse qu’il disait avoir connu dans son univers ?